Quarenta (1/40)

Quando tranquilamente conseguia fazer as suas escolhas, comprava os livros e ficava a olhar para eles, cheirava-os. Eram espelhinhos na mão, na rua. Em casa, voltava a cheirá-los, as tais quarenta snifadelas, e pousava-os sobre a mesa, a velha mesa de carvalho, e contemplava. Lia e deixava-os depois no sossego das estantes, alinhados nas filas classificadas a rigor. Havia livros que se escondiam, com o tempo uns mais do que outros, e custava-lhe, algumas vezes, compreender algumas presenças. Nalguns casos era o título. Rodava os olhos sobre os caracteres impressos e procurava indagar mais fundo. Nalguns casos isso durava anos, com releituras, mas acabava por negociar entendimento.

“Bibliófago”, de Abel Neves